Am Anfang einer Geschichte steht
das stille Warten und die Ahnung einer unendlichen Weite.
Dies ist der Anfang eines Endes.
Sehnsucht ist ein wandernder Käfer unter meiner Haut.
Ich verharre um den Schmerz nicht zu spüren.
Regentropfen wiegen meinen Herzschlag in die Langsamkeit.
Die geliebte Schläferin, die mir die Schafe zählte,
Ihre Klage an die Unrast summt sie nun in anderen Landen.
Der Wind trägt mir ihre Lippen auf die meinen.
Sie formen einen Kuss zur Nacht.














Comments